Chương 3

Trên đó viết: "Kính gửi ông Trần Quốc Đống: Xét thấy ông và bà Tô Uyển Thanh đã chính thức chấm dứt quan hệ hôn nhân vào ngày 15 tháng 6 năm 2024, căn cứ theo thỏa thuận tiền hôn nhân của hai bên và các thỏa thuận nhờ người đứng tên cổ phần liên quan, nay chính thức thông báo như sau:

Một, 40% cổ phần Tập đoàn Cẩm Trình do bà Tô Uyển Thanh sở hữu (do ông đứng tên hộ), kể từ hôm nay sẽ thu hồi, thủ tục thay đổi cổ phần liên quan sẽ được hoàn tất trong vòng 7 ngày làm việc.

Hai, bất động sản tại Đông Hồ Số 1, người xuất vốn thực tế là bà Tô Uyển Thanh, ông chỉ là người đứng tên hộ, bất động sản này sẽ được hoàn tất sang tên trong vòng 15 ngày làm việc.

Ba, chiếc xe sang Mercedes S600 đứng tên ông, nguồn tiền mua xe xuất phát từ bà Tô Uyển Thanh, chiếc xe này sẽ..."

Bên dưới còn một tràng rất dài, nhưng tôi đã không thể đọc tiếp được nữa.

Cả người tôi hóa đá.

40% cổ phần?

Người xuất vốn mua nhà?

Tiền mua xe?

Chuyện... chuyện này là sao?

Mặt bố tôi đã trắng bệch như tờ giấy.

"Không thể nào... không thể nào..."

Ông lẩm bẩm: "Bà ta một tháng chỉ có bốn ngàn tệ, bà ta lấy đâu ra tiền..."

"Bố."

Giọng tôi căng cứng, "Chuyện này rốt cuộc là sao?"

"Bố không biết... bố không biết..."

Chuông cửa lại reo.

Tôi ra mở cửa.

Đứng trước cửa là mẹ tôi.

Hôm nay mẹ mặc rất tinh tươm, một bộ váy vest đen được cắt may khéo léo, tóc búi cao, trên tai đeo một đôi hoa tai ngọc trai.

Hoàn toàn khác biệt với hình ảnh một bà giáo tiểu học giản dị thường ngày.

"Mẹ..."

"Niệm Niệm, nhường đường nào."

Mẹ bước vào, ánh mắt dừng lại trên người bố tôi:

"Lão Trần, nhận được bưu kiện chưa?"

Bố tôi ngẩng phắt lên, hai mắt đỏ ngầu: "Tô Uyển Thanh, bà có ý gì?! Bức thư này là ý gì?!"

"Ý gì à?"

Mẹ tôi ngồi xuống đối diện ông, vắt chéo chân: "Ý trên mặt chữ. Những thứ ông đứng tên hộ, tôi phải thu hồi lại."

"Đứng tên hộ?"

Giọng bố tôi run rẩy: "Đứng tên hộ cái gì? Những thứ đó đều là của tôi! Cổ phần là công ty cho tôi! Nhà là tôi mua!"

"Thế à?"

Mẹ tôi mỉm cười, lấy từ trong túi ra một tập tài liệu khác: "Vậy ông xem cái này đi."

Bố tôi nhận lấy, mở ra.

Là một bản thỏa thuận nhờ người đứng tên cổ phần.

Trên đó viết rõ ràng rành mạch: Tô Uyển Thanh giao 40% cổ phần Tập đoàn Cẩm Trình cho Trần Quốc Đống đứng tên, lợi nhuận cổ phần thuộc về Tô Uyển Thanh.

Ngày ký: 18 tháng 6 năm 1995.

Dấu vân tay. Con dấu. Chữ ký.

Chữ ký của bố tôi.

Mặt ông hoàn toàn sụp đổ.

"Đây... đây là..."

"Nhớ ra rồi à?"

Giọng mẹ tôi bình thản: "29 năm trước, lúc Tập đoàn Cẩm Trình mới thành lập, ông muốn góp vốn, nhưng không có tiền. Là tôi đầu tư."

"Nhưng... nhưng lúc đó bà..."

"Tôi lương tháng bốn ngàn?"

Mẹ tôi nói hộ ông: "Lão Trần, tiền lương một tháng của tôi là bốn ngàn không sai. Nhưng tiền cổ tức mỗi tháng của tôi, là bốn triệu tệ."

"Cái gì?!"

"Thanh Nguyên Tư Bản, nghe nói qua chưa?"

Bố tôi sững sờ.

Thanh Nguyên Tư Bản.

Cái tên này trong giới thương gia nổi như cồn.

Gã khổng lồ đầu tư đột ngột trỗi dậy mười năm trước, nắm giữ cổ phần của hàng chục công ty niêm yết, người sáng lập hành sự vô cùng kín tiếng, chưa bao giờ lộ diện, chỉ biết là mang họ Tô.

"Bà... bà..."

Giọng bố tôi giống như bị ai bóp cổ: "Bà là... Thanh Nguyên Tư Bản..."

"Tôi là người sáng lập Thanh Nguyên Tư Bản."

Mẹ tôi nhạt giọng nói: "Tài sản ròng 8 tỷ tệ. Cái mức lương 5 triệu mỗi năm của ông, cũng là tôi bảo sếp Châu trả cho ông đấy."

"Sếp Châu..."

Bố tôi nhớ lại câu nói của Chủ tịch trong bữa tiệc chia tay hôm qua, sắc mặt càng trắng bệch.

"Ông ấy gọi điện thoại cho tôi, là muốn hỏi tôi, cái ghế Phó tổng giám đốc này của ông, có cần giữ lại nữa không."

Mẹ tôi đứng lên, nhìn ông từ trên cao xuống: "Tôi nói, không cần nữa. Để lão cút đi."

Chân bố tôi mềm nhũn, trực tiếp trượt từ trên sô pha xuống, ngã bệt xuống đất.

"Không... không thể nào..."

"Có gì mà không thể?"

Mẹ tôi cúi xuống nhìn ông: "Lão Trần, ông tưởng 45 năm nay là ông đang nuôi tôi?"

"Tôi cho ông biết—"

"Là tôi đang nuôi ông."

7

Bố tôi hoàn toàn suy sụp.

Ông quỳ trên mặt đất, toàn thân run rẩy, đôi mắt nhìn chằm chằm mẹ tôi như nhìn một người xa lạ.

"Tại sao... tại sao bà không nói cho tôi biết..."

"Nói cho ông biết?"

Mẹ tôi cười lạnh một tiếng: "Nói cho ông thì ông sẽ không đòi chia đôi nữa? Nói cho ông thì ông sẽ đối xử tốt với tôi?"

"Tôi..."

"Lão Trần, để tôi nói cho ông nghe 45 năm nay tôi đã nhìn thấy những gì."

Mẹ tôi ngồi xổm xuống trước mặt ông, rành rọt từng chữ:

"Tôi thấy một người đàn ông khi vợ lương tháng bốn ngàn lại lẻo mép đòi sòng phẳng chia đôi."

"Tôi thấy một người đàn ông, khi vợ đang chắt bóp từng đồng, lại lái Mercedes đi đánh golf."

"Tôi thấy một người đàn ông khi vợ ốm đau nằm viện lại nói 'tiền viện phí ai nấy lo'."

"Tôi thấy một người đàn ông khi con gái kết hôn chỉ bỏ ra mười vạn gọi là 'chút lòng thành'."

"Tôi thấy một người đàn ông đứng trước sự hy sinh 45 năm của vợ luôn tự cho mình là kẻ ban phát."

Mẹ đứng lên, ánh mắt lạnh lùng.

"Ông nghĩ mình thắng, là vì ông chưa bao giờ coi trọng tôi."

"Ông tính toán với tôi cả đời, ông tưởng tôi không biết?"

"Tôi biết. Tôi biết hết."

"Nhưng tôi không nói, không phải vì tôi ngốc mà vì tôi đang chờ."

"Chờ cái gì?" Bố tôi khản giọng hỏi.

"Chờ ông tự tay chặn đứt đường sống của chính mình."

Mẹ tôi lại lấy từ trong túi ra một tập tài liệu khác, ném trước mặt ông.

"Xem đi. Đây là hồ sơ thuê phòng, lịch sử chuyển khoản, tin nhắn trò chuyện của ông và Lưu Viện. 45 năm chia đôi, ông đúng là hào phóng thật, mua túi, mua xe, mua nhà cho cô ta, tiêu tốn hơn hai chục triệu tệ."

Màu máu trên mặt bố tôi rút sạch.

"Ông tưởng tôi là kẻ ăn chay chắc?"

Mẹ tôi mỉm cười: "Lão Trần, mọi việc ông làm, tôi đều biết."

"Tôi không động đến ông, là vì ông vẫn còn giá trị lợi dụng."

"Bây giờ, ông hết giá trị rồi."

8

Chiều hôm đó, tôi tận mắt chứng kiến thế giới của bố tôi sụp đổ.

Cổ phần bị thu hồi — thân phận "công thần công ty" mà ông luôn tự hào, tan thành mây khói.

Nhà bị sang tên — căn Đông Hồ Số 1 mà ông nghĩ do mình mua, hóa ra vẫn luôn là của mẹ tôi.

Xe bị kéo đi — chiếc Porsche đó còn chưa kịp lái được ba ngày đã bị chủ nợ lái đi. Bởi vì tiền tiết kiệm của ông, phần lớn là do chơi chứng khoán lỗ, thưởng cho streamer lỗ, và tiêu cho bồ nhí, căn bản không nhiều như những gì ông đã bốc phét.

Nực cười nhất là, ông gọi điện thoại cho Lưu Viện cầu cứu.

Đầu dây bên kia, giọng Lưu Viện lạnh nhạt: "Sếp Trần, ngài không còn là Phó tổng giám đốc nữa, sếp Châu đã nói, chúng ta không hợp. Chúc ngài sau này mọi việc thuận lợi, tạm biệt."

Cúp máy.

Bố tôi đờ người tại chỗ, giống như một con cá bị vớt lên bờ.

Đến chập tối, bà nội đến.

Bà chống gậy, run rẩy bước vào: "Mẹ nghe nói rồi... thằng hai, sao con lại để bản thân ra nông nỗi này..."

"Mẹ..."

Bố tôi nhào tới: "Mẹ, mẹ giúp con với, xin mẹ giúp con..."

"Mẹ giúp con thế nào?"

Bà nội nhìn một đống hỗn độn trong nhà, thở dài một tiếng: "Mẹ đã nói từ đầu là con không nên làm cái trò chia đôi gì đó rồi, con cứ không nghe..."

Sau đó, bà nhìn thấy mẹ tôi.

"Cô... Tô Uyển Thanh, cô hủy hoại con trai tôi, cô đắc ý rồi chứ gì?"

Mẹ tôi mỉm cười: "Mẹ, con không hủy hoại ông ta. Là ông ta tự hủy hoại chính mình."

"Cô——"

"45 năm qua, mẹ đối xử với con thế nào, con đều nhớ."

Mẹ tôi ngắt lời bà: "Mẹ bắt con bưng trà rót nước, bảo con là người ngoài. Mẹ bắt con ăn đồ thừa canh cặn, nói tiết kiệm là mỹ đức. Con trai mẹ lương năm 5 triệu, mẹ lại đòi tiền sinh hoạt phí từ một người lương tháng bốn ngàn như con, còn nói con dâu hiếu kính mẹ chồng là lẽ đương nhiên."

"Mẹ biết vì sao con nhịn không?"

"Vì con muốn xem, cái nhà này rốt cuộc có thể tính toán đến mức độ nào."

"Bây giờ, con xem đủ rồi."

Mẹ tôi cầm lấy túi xách, xoay người bước ra ngoài.

"Tô Uyển Thanh!"

Bố tôi lồm cồm bò dậy từ dưới đất, lao tới nắm lấy tay mẹ tôi:

"Cầu xin em... đừng đi... anh sai rồi... chúng ta tái hôn được không... xin em..."

Mẹ tôi hất tay ông ra, không thèm ngoảnh đầu lại: "Tái hôn?"

"Lão Trần, ông xứng sao?"

Cửa đóng lại.

Trong phòng, chỉ còn lại tiếng khóc xé ruột xé gan của bố tôi.

9

Ba tháng sau.

Tôi đi Thụy Sĩ cùng mẹ một chuyến.

Mẹ nói, hồi trẻ muốn đi ngắm núi tuyết mà mãi không có cơ hội.

Bây giờ thì có rồi.

Chúng tôi ở trong một khách sạn bên hồ Geneva, ngày nào cũng ngủ đến khi tự tỉnh, sau đó đi dạo bên bờ hồ.

"Mẹ."

Có một ngày tôi hỏi mẹ: "Mẹ có hối hận không?"

"Hối hận chuyện gì?"

"Hối hận... vì đã lấy bố. Hối hận... vì đã sống với ông ấy 45 năm."

Mẹ suy nghĩ một chút, rồi lắc đầu.

"Không hối hận."

"Vì sao ạ?"

"Vì có con mà."

Mẹ cười xoa đầu tôi: "Không có ông ấy, làm sao có con?"

"Nhưng ông ấy đối xử với mẹ như vậy..."

"Niệm Niệm."

Mẹ nhìn dãy núi tuyết phía xa: "Cả đời này, điều quan trọng nhất mà mẹ học được chính là không lãng phí tình cảm vào những người không đáng."

"Bố con không đáng. Nhưng con xứng đáng."

"Vậy nên, mẹ không hối hận."

Nước hồ rất xanh, trời rất cao, gió rất nhẹ.

Tôi nắm lấy tay mẹ, không nói thêm gì nữa.

Còn về phần bố tôi...

Nghe nói ông đã dọn về quê, sống trong căn nhà cũ ở làng, ngày ngày mượn rượu giải sầu.

Lưu Viện đã theo người khác, nghe nói là một ông chủ bất động sản.

Bà nội thì tức đến phát bệnh, nằm liệt giường từ đó.

Ông đã tìm mẹ tôi vài lần, muốn tái hôn.

Mẹ tôi bảo trợ lý chặn ngoài cửa: "Bảo ông ta là tôi không có ở đây."

"Sau này cũng sẽ không có ở đây."

Tôi hỏi mẹ: "Mẹ thật sự không định tha thứ cho ông ấy sao?"

Mẹ bưng tách cà phê, nhìn ra núi tuyết ngoài cửa sổ, mỉm cười.

"Niệm Niệm, có những người, không phải là vấn đề có tha thứ hay không."

"Mà là ông ta căn bản không xứng đáng xuất hiện trong cuộc đời của mẹ nữa."

"Thanh toán xong, nợ nần chấm dứt."

"Quãng đời sau này, không còn liên quan gì đến ông ta nữa."

Ngoài cửa sổ, nắng vừa đẹp.

Núi tuyết phía xa xa đang lấp lánh ánh bạc.

Mẹ tôi nhấp một ngụm cà phê, mỉm cười nói: "Niệm Niệm, ngày mai chúng ta đi đỉnh Jungfrau nhé, được không?"

"Vâng ạ."

Cuộc sống mới, bắt đầu rồi.

- Hết -