Chương 4

Một tiếng sau, trợ lý của ba văn phòng luật lần lượt trả lời.

Nội dung gần giống nhau:

“Khuyến nghị báo cảnh sát trước.”

Chỉ có một văn phòng trả lời thêm một đoạn:

“Trong điều kiện không đánh động đối phương, kiến nghị:

[Lưu trữ đồng thời chứng cứ điện tử ở nhiều nơi;

Cố gắng trích xuất vật chứng và công chứng;

Những đoạn đối thoại quan trọng nên ghi âm hợp pháp;

Đồng thời xây dựng hồ sơ khám bệnh và đánh giá tâm lý của đương sự;

Về quan hệ ngoài hôn nhân, kiến nghị phối hợp điều tra hộ tịch và ghi nhận quan hệ huyết thống để làm căn cứ xác định lỗi khi phân chia tài sản ly hôn.]

Tôi chép từng dòng vào ghi chú, lập thành một checklist.

Đây là lần đầu tiên trong đời tôi làm kiểu danh sách này, nhưng tôi không thấy sợ.

Tôi chỉ cảm thấy lòng bàn tay nóng ran.

Bởi vì tôi biết—

Ngày danh sách này hoàn thành, chính là ngày tôi bắt đầu phản công.

6

Tuần thứ hai, tôi làm ba việc.

Việc đầu tiên, là đến bệnh viện.

Tôi đăng ký khám tổng quát ở một bệnh viện hạng A trong thành phố, tiện thể khám thêm thần kinh và tâm lý.

Tôi mô tả với bác sĩ tình trạng gần đây:

Mất ngủ, tim đập nhanh, tinh thần sa sút, thỉnh thoảng chóng mặt, buổi sáng buồn nôn.

Bác sĩ nhíu mày, kê cho tôi xét nghiệm máu sinh hóa, điện tâm đồ, tuyến giáp và bảng đánh giá lo âu trầm cảm.

Lấy máu, kiểm tra, làm trắc nghiệm xong, bác sĩ nói tuần sau có kết quả.

Tôi chụp lại toàn bộ phiếu khám, không sót chữ nào.

Tôi không kể với bác sĩ bất cứ chuyện gì về Cố Diên Xuyên.

Tôi chỉ cần một hồ sơ khám bệnh khách quan, chứng minh tình trạng sức khỏe của tôi đúng là đang xấu đi.

Đến lúc nộp toàn bộ chứng cứ, hồ sơ này không thể là thứ được “bổ sung sau”.

Nó phải là bằng chứng được tạo ra ngay trong quá trình sự việc diễn ra.

Việc thứ hai, là đi tìm luật sư cũ của bố tôi lúc sinh thời.

Luật sư họ Hứa, ngoài sáu mươi tuổi, là bạn đánh cờ hai mươi năm của bố tôi.

Sau khi bố mất, mỗi năm tôi đều đến thăm ông hai lần vào dịp lễ.

Lần này, tôi ăn mặc chỉnh tề như một người trưởng thành chuẩn bị làm chuyện lớn.

Tôi không kể hết mọi chuyện, chỉ rút vài trang trong báo cáo thám tử tư cùng ảnh chụp đoạn chat của Cố Diên Xuyên đặt trước mặt ông.

Luật sư Hứa đọc vài trang rồi chậm rãi tháo kính.

Ông không hỏi tôi phát hiện bằng cách nào mà chỉ hỏi một câu:

“Nghi Nghi, cháu cần chú làm gì?”

Tôi ngồi thẳng lưng:

“Chú Hứa, cháu muốn cập nhật điều khoản trong di chúc của bố liên quan đến cháu.”

“Thêm một điều: Nếu cháu chec do nguyên nhân không tự nhiên, hoặc trong trạng thái tinh thần thể chất bất thường mà bị dẫn dụ ký bất kỳ văn bản nào, toàn bộ tài sản sẽ lập tức chuyển vào quỹ học bổng của Học viện Mỹ thuật do bố cháu thành lập. Không người thừa kế nào được quyền yêu cầu chia tài sản.”

Cả văn phòng im lặng vài giây. Cây bút trong tay luật sư Hứa khựng lại.

Ông nhìn tôi rất lâu.

“Nghi Nghi…”

Giọng ông hơi khàn.

“Năm đó lúc bố cháu nhờ chú lập bản di chúc này, ông ấy từng nói một câu.”

Tôi ngẩng đầu:

“Câu gì ạ?”

“Ông ấy nói… con gái tôi quá lương thiện, tôi phải chặn sẵn cho nó một nửa đường lui.”

Sống mũi tôi cay xộc lên, nhưng tôi không để nước mắt rơi.

Tôi hít sâu rồi gật đầu:

“Cháu hiểu rồi.”

“Vậy thì nhờ chú giúp cháu chặn nốt nửa đường còn lại.”

Luật sư Hứa gật đầu, cúi xuống bắt đầu soạn điều khoản bổ sung.

Ký tên.

Công chứng.

Lưu hồ sơ.

Mọi thứ chỉ mất một buổi chiều.

Trước lúc đi, tôi do dự một chút rồi để lại nguyên tập hồ sơ điều tra.

“Chú Hứa, chuyện ly hôn… chú có thể chuẩn bị trước giúp cháu không? Cháu không muốn đợi đến ngày đó mới lật lại từng tờ giấy này.”

Ông gật đầu:

“Yên tâm.”

---

Lúc tôi bước ra khỏi văn phòng luật, ánh nắng bên ngoài vừa đẹp.

Tôi đứng dưới gốc ngô đồng già một lúc.

Không ai biết vào khoảnh khắc ấy tôi đang nghĩ gì.

“Cố Diên Xuyên, số tiền anh lên kế hoạch suốt ba năm hai tháng…”

“Từ hôm nay trở đi, đã không còn bất kỳ liên quan nào tới anh nữa.”

Việc thứ ba, là lắp camera trong nhà.

Tôi đặt mua sáu chiếc camera siêu nhỏ, lấy cớ cần giám sát an toàn cho người già trong nhà, mua từ một cửa hàng đáng tin.

Nhân lúc anh ta đi công tác ba ngày, tôi lắp lần lượt ở:

Phòng khách, nhà bếp, đèn trần phòng ăn, nóc tủ sách phòng làm việc, khe tủ quần áo phòng ngủ và huyền quan.

Toàn bộ kết nối với một tài khoản cloud riêng mới mở, liên kết bằng email ẩn danh của tôi.

Lúc test thử, tôi ngồi giữa phòng ăn, chỉnh từng góc quay một.

Sau khi chỉnh xong, tôi nhìn hình ảnh trên màn hình rồi bật cười khẽ.

Cười xong, tôi nghĩ trong lòng:

“Cố Diên Xuyên, từ tối nay trở đi, trong căn nhà này, mỗi góc mà anh nghĩ chỉ có một mình tôi… thật ra đều còn có tôi đang nhìn anh.”

7

Sau khi hoàn thành tất cả những bước chuẩn bị trước đó, tôi mới bắt đầu bước cuối cùng.

Cũng là bước quan trọng nhất.

Tôi cần chính miệng anh ta nói ra kế hoạch của mình.

Cho dù chứng cứ khách quan có đầy đủ đến đâu, nếu không có lời thừa nhận về động cơ và thủ đoạn từ chính bản thân anh ta, về mặt pháp lý vẫn sẽ còn tranh cãi.

Cho nên, tôi phải khiến anh ta tự nói ra.

Tôi đăng ký một tài khoản mới trên app confession ẩn danh kia.

ID là: “Dạ Hành Thuyền”.

Ảnh đại diện là bóng một ngọn hải đăng kiểu cũ.

Phần giới thiệu viết:

“Mười lăm năm tư vấn tình cảm, chuyên viên tâm lý có chứng chỉ, chuyên xử lý những căn bệnh ngầm trong hôn nhân.”

Tôi không dám bịa số chứng chỉ.

Mấy thứ đó tra một cái là lòi ngay.

Tôi chỉ định vị bản thân thành một blogger nhiều kinh nghiệm, thiếu kiên nhẫn, nhưng đủ sắc bén.

Tôi liên tiếp đăng ba bài viết dài.

Tiêu đề bài nào cũng cay nghiệt hơn bài trước.

Bài đầu tiên:

“Ngoài kia đã có con rồi mà vẫn không muốn ra đi tay trắng — rốt cuộc mấy người còn muốn gì nữa?”

Bài thứ hai:

“Giả làm người chồng tốt đến mức ngay cả hộ khẩu cho con cũng không làm được — khuyên anh nên dừng lại.”

Bài thứ ba:

“Dám làm không dám nhận? Đây không gọi là si tình, mà là lòng tham.”

Ba bài viết ấy giống như ba cái móc câu nhỏ, móc chính xác vào chỗ ngứa nhất của loại người như Cố Diên Xuyên.

Tối ngày thứ ba, tôi đang ngồi sửa phương án ở công ty thì điện thoại sáng lên.

“Dạ Hành Thuyền” nhận được một tin nhắn riêng.

ID người gửi…

Trùng khớp hoàn toàn với tài khoản confession của Cố Diên Xuyên.

Tim tôi nảy mạnh một cái.

Tôi đổi tư thế ngồi, kéo điện thoại xuống đặt lên đùi.

Bên kia nhắn rất nhanh.

“Blogger có online không? Tôi muốn hỏi chút chuyện.”

Tôi cố tình để anh ta đợi hai phút rồi mới trả lời:

“Nói đi.”

Anh ta bắt đầu kể lể.

Nói rằng từ thời đại học đã ở bên người phụ nữ hiện tại bên ngoài kia.

Nói rằng năm đó gia đình ép anh ta kết hôn với người “môn đăng hộ đối”, nên anh ta đành thỏa hiệp.

Nói rằng từ ngày đầu kết hôn, anh ta đã sống hai cuộc đời.

Nói rằng người phụ nữ bên ngoài đã theo anh ta sáu năm, đứa trẻ đã ba tuổi, nếu không giải quyết sớm thì sẽ không thể vào mẫu giáo.

Đầu ngón tay tôi lạnh buốt.

Anh ta tiếp tục:

“Cô ấy chưa từng thúc ép tôi. Cô ấy chẳng cần gì cả, chỉ muốn con có hộ khẩu thôi. Cô ấy hoàn toàn khác vợ tôi, cô ấy chưa bao giờ tra hỏi tôi, chỉ biết chờ tôi.”

Tôi nhìn chằm chằm dòng “cô ấy chưa từng thúc ép tôi” rất lâu.

Trong lòng bật cười lạnh.

Anh nói câu đó mà nửa đêm còn lên app confession cập nhật “bị thúc quá gấp”.

Tôi ép mình đặt tay lên bàn phím, gõ một câu:

“Vậy tại sao anh không ly hôn?”

Anh ta trả lời không chút do dự:

“Vì bố cô ấy để lại một khoản tiền.”

Tôi nhìn mấy chữ đó ba giây, rồi tiếp tục hỏi:

“Bao nhiêu?”

Anh ta nói ra một con số, không sai một chữ nào.

Con số đó trùng khớp hoàn toàn với con số trong bản di chúc mà luật sư Hứa đang giữ.

Anh ta tiếp tục:

“Cộng thêm căn nhà nhỏ ở khu phố cũ bố cô ấy để lại, giá trị không thấp. Nếu ly hôn thì di chúc viết quá chặt, tôi không lấy được gì. Nhưng bên ngoài thì thúc quá gấp, đứa nhỏ cũng cần hộ khẩu.”

Tôi hít sâu một hơi.

“Vậy anh định làm gì?”