Chương 9
9
Tôi ngồi trước bàn học, khóa trái cửa phòng ngủ.
Chiếc USB xuất hiện một cách quá kỳ lạ.
Tôi vừa thử cắm vào laptop của mình, nhưng ngay lập tức hiện lên thông báo: yêu cầu nhập mật khẩu.
Không có mật khẩu thì không thể mở nội dung bên trong.
Linh cảm mách bảo tôi rằng, thứ bên trong đó rất quan trọng, rất có thể liên quan trực tiếp đến vụ án mạng kia.
Theo lẽ thường, tôi nên giao nó cho cảnh sát ngay lập tức.
Nhưng... tin nhắn trong ghi chú bí ẩn trên điện thoại lại khiến tôi phải do dự.
Tôi từng nghĩ mình và thi thể chỉ là trùng hợp, nhưng phản ứng của cảnh sát cho thấy:
họ không biết gì về cuộc trao đổi giữa tôi và “cảnh sát giả”.
Nếu không, họ đã chẳng liên tục hỏi về tung tích của cái xác.
Trong tình huống đó, tin nhắn cảnh cáo lại xuất hiện ngay trong chiếc điện thoại tôi nộp cho cảnh sát, chứng tỏ một điều đáng sợ:
Trong nội bộ cảnh sát – có nội gián.
Tôi không rõ phía cảnh sát có phát hiện điều đó chưa, nhưng tôi thì không dám mạo hiểm.
Tôi không biết ai là kẻ phản bội, cũng không thể tùy tiện tin bất kỳ ai.
---
Điện thoại rung lên.
Là tin nhắn trả lời từ chủ nhà.
"Em gái, anh hỏi rồi, người thuê trước bảo không để quên gì đâu.
Cái món em nói chắc không phải của họ. Em thấy vướng thì cứ vứt đi cũng được."
Khi biết chiếc USB bị khóa mật khẩu, tôi đã cố tình dò hỏi chủ nhà xem có biết nguồn gốc món đồ hay không.
Nhưng anh ấy không biết gì, thậm chí còn không nhớ là có món đồ đó.
Dưới yêu cầu của tôi, anh ấy mới chịu hỏi lại người thuê trước.
Không ngờ—người thuê trước cũng phủ nhận.
Họ quên à?
Tôi nhìn chằm chằm vào đoạn hội thoại, nhưng nhanh chóng bác bỏ giả thuyết đó.
Bức tượng lính canh ấy được đặt ở vị trí khuất tầm mắt, bên trong giấu một chiếc USB, bên dưới còn nhét thêm giấy.
Nếu không chủ đích ẩn giấu, ai lại đặt công phu như vậy?
Rõ ràng là có người cố tình giấu kỹ thông tin, làm vậy chắc chắn không phải để rồi... quên mất.
Tượng vẫn nằm yên trên bàn, phủ đầy bụi và vết rỉ đồng xanh, trông chẳng có gì đặc biệt.
---
Đợi đã—bụi?
Một ý nghĩ lóe lên trong đầu tôi.
Tôi nhanh chóng nhắn lại cho chủ nhà:
"Anh ơi, có thể giúp em liên hệ với người thuê trước nữa được không? Em muốn hỏi xem món đồ kia có phải của họ không."
Vì lần đầu tôi thấy bức tượng, nó được đặt trên tủ phía trên khung cửa bếp—bụi bám dày đặc, còn có cả mạng nhện.
Rõ ràng là không phải mới đặt gần đây.
Chủ nhà từng nói người thuê trước là một cặp đôi làm nghề tự do, ban đầu thuê dài hạn, nhưng sau này do thay đổi cuộc sống nên phải dọn đi sớm.
Nếu món đồ đó không phải của họ…
Thì chỉ có thể là của người thuê trước nữa.
Chủ nhà có vẻ không hiểu vì sao tôi lại bận tâm chuyện này đến vậy, liền nhẹ nhàng khuyên nhủ:
"Em gái à, nhà cho thuê lâu thì chuyện khách để quên đồ là bình thường lắm.
Có người ngại, không muốn mang theo ấy mà.
Nếu nó thật sự quan trọng, chắc họ đã quay lại lấy rồi."
Lý lẽ ấy... tôi cũng từng nghĩ như vậy.
Nhưng từ khi tên sát nhân đeo mặt nạ lẻn vào bếp, cố tìm cách lấy món đồ đó—mọi chuyện đã không còn đơn giản.
Tôi không thể nói về USB.
Tạm thời cũng không biết nên thuyết phục chủ nhà ra sao.
Đang lúc loay hoay suy nghĩ, chủ nhà gọi điện đến.
Tôi ngạc nhiên bắt máy.
---
"Em gái à, không phải anh không muốn giúp, mà là người thuê trước nữa ấy… mất rồi.
Không liên lạc được đâu."
"Nhưng mà, đừng hiểu nhầm nhé! Người ta không phải chet trong nhà đâu!
Là một ông cảnh sát đã nghỉ hưu, bị tai nạn giao thông."
"Lúc đó là người nhà tới dọn đồ, cũng có thể vô ý để sót lại.
Nếu em thấy cái tượng đó không thoải mái, mai anh qua lấy giúp cũng được."
Giọng anh ấy dần nhỏ lại, như thể đang cảm thấy áy náy vì đã giấu chuyện này.
Nhưng tôi thì không còn tâm trí để giận nữa.
Tôi lập tức ngắt lời anh ấy:
“Anh ơi, người anh nói… ông cảnh sát đó... có phải họ Triệu không?”
---
Bên kia điện thoại bỗng im bặt.
Một lúc sau mới có tiếng đáp lại:
“Sao… sao em biết được?”
Tôi nắm chặt điện thoại, hơi thở dồn dập.
Vậy là đúng rồi.
Tất cả những suy đoán trong đầu tôi—đều trùng khớp.
---
Khi cắm USB vào máy tính, dù không mở được nội dung bên trong,
nhưng tôi vẫn kịp nhìn thấy phần tên thiết bị:
USB được đặt tên là "zhao"—chính là pinyin của chữ “Triệu”.
Quá nhiều chi tiết xâu chuỗi lại với nhau,
đây không thể là trùng hợp.
Một viên cảnh sát đã mất vì tai nạn xe,
một USB giấu kỹ bên trong tượng lính canh,
một kẻ đeo mặt nạ xâm nhập giữa đêm chỉ để tìm món đồ tưởng chừng vô nghĩa…
Tim tôi đập thình thịch, linh cảm cho tôi biết—có lẽ mình đang tiến gần đến sự thật.
Tôi cúp máy, mở máy tính và gõ vào khung tìm kiếm: “Triệu Vũ”.
Theo lời chủ nhà, Triệu Vũ là tên của vị cảnh sát đã qua đời.
Trên mạng có rất ít thông tin về ông ấy, thứ duy nhất tôi tìm thấy là một bài báo chính thống được đăng năm 2017, tiêu đề:
“Biểu dương ‘Ngôi sao cảnh sát Giang Thành 2017 – Cảnh sát cơ sở đẹp nhất’”.
Danh tính ông ấy được ghi là Cảnh trưởng cấp một của đồn cảnh sát Tân Thương, thuộc Cục Công an Khu Thanh Châu.
Người trong ảnh đang giơ tay chào, trông khoảng hơn bốn mươi tuổi, nét mặt nghiêm nghị, khuôn mặt vuông vức—rất giống với miêu tả của chủ nhà.
Chủ nhà kể:
Triệu Vũ chuyển đến sống vào năm 2018, mỗi cuối quý đều đúng hẹn chuyển tiền thuê nhà cho ông ấy.
Triệu Vũ sống lâu dài, gọn gàng, uy tín—là dạng người thuê hiếm có, khiến chủ nhà về sau không cần đến kiểm tra nhà nữa.
Chủ nhà không ngờ ông ấy lại gặp tai nạn.
Tháng 2 năm 2019, giữa tiết trời lạnh buốt, chủ nhà nhận được cuộc gọi từ một người phụ nữ xưng là vợ của Triệu Vũ, thông báo ông ấy đã mất vì tai nạn giao thông.
Sau khi người thân dọn hết đồ đạc, căn hộ để trống suốt hai năm.
Đến năm 2021 mới cho thuê lại, và cặp đôi thuê sau đó chính là người ở trước tôi.
Sau khi họ rời đi, tôi trở thành người thuê tiếp theo.
---
Tôi siết chặt chuột, tiếp tục tìm từ khóa “tai nạn giao thông Triệu Vũ” —
nhưng không tìm thấy gì cả.
Thông thường, cho dù không phải là cảnh sát, một vụ tai nạn chết người chắc chắn cũng để lại dấu vết: ít nhất phải có báo địa phương đưa tin.
Nhưng lần này thì không—một mẩu tin cũng không có.
Trong lòng tôi trĩu nặng.
Có cảm giác như mình đã lạc hướng trong cuộc truy tìm này.
Chiếc USB vẫn nằm lặng lẽ trên bàn, ánh kim lạnh lẽo phản chiếu ánh sáng.
Nó ẩn giấu một bí mật mà tôi chưa thể chạm tới.
Nhưng nếu từ bỏ lúc này—tôi luôn cảm thấy, thứ tôi không biết… sẽ chính là thứ khiến tôi gặp nguy hiểm.