Chương 2

Nắp quan tài ngọc một lần nữa khép lại, đẩy Tương Trọng Kính trở về với bóng tối quen thuộc, nhưng lần này, nó không còn là sự cô lập tuyệt đối nữa. Ánh sáng từ hàng trăm ngọn đèn lồng được thắp sáng xung quanh, xuyên qua những kẽ hở nhỏ trên nắp quan tài, tạo thành những vệt sáng yếu ớt mờ ảo. Chúng nhảy múa trên vách quan tài, như những linh hồn nhỏ bé đang cố gắng xua đi nỗi sợ hãi cố hữu của Tương Trọng Kính.

"Hắn yêu ánh sáng như vậy, mà các ngươi lại nhốt hắn trong quan tài ngọc tối tăm không ánh mặt trời suốt sáu mươi năm." Giọng Tống Hữu Thu, vị Thần y đệ nhất Tam giới, vang lên trầm buồn bên ngoài. Hắn chỉ vào những chiếc đèn lồng được thắp sáng chu đáo, mỗi chiếc đều được chạm khắc tinh xảo, tỏa ra thứ ánh sáng ấm áp. "Đây là những cốc đèn được hắn đi khắp tam giới tìm về, dù chết cũng phải mang theo chúng vào trong quan tài."

Đám đại lão đứng đó, nhìn những ngọn đèn lung linh và chiếc quan tài im lìm, lòng quặn thắt. Tấn Sở Linh, người từng là sư huynh thân thiết nhất, gục đầu xuống, hai vai run rẩy. Hắn nhớ như in Tương Trọng Kính thuở thiếu thời, một thiếu niên tươi sáng, luôn mang theo một chiếc đèn lồng nhỏ để soi đường cho những chuyến đi đêm, vì hắn sợ bóng tối. Nỗi sợ đó chưa bao giờ biến mất, chỉ là hắn học cách che giấu nó dưới vỏ bọc của một kiếm tôn kiêu ngạo. Và giờ đây, hắn phải chịu đựng nỗi sợ đó, nhân lên gấp bội, trong sáu mươi năm bị giam cầm.

Túc Tàm Thanh, kẻ ngụy quân tử đã đẩy Tương Trọng Kính vào bước đường cùng, siết chặt tay, móng tay cắm sâu vào da thịt. Ánh mắt hắn tràn ngập sự hối hận và căm ghét chính mình. Hắn đã tin vào những lời thêu dệt, đã lựa chọn quyền lợi thay vì tình nghĩa, đã tự tay chôn vùi người huynh đệ duy nhất mà hắn thực sự kính trọng.

Bên trong quan tài, Tương Trọng Kính vẫn nằm im. Hắn không thể nhìn rõ những gương mặt bên ngoài, nhưng linh giác nhạy bén vẫn cho phép hắn cảm nhận được bầu không khí nặng nề của sự hối hận và đau đớn.

"Họ... trông có vẻ đau khổ lắm," Cố Tòng Nhứ khẽ nói trong thức hải, giọng nói mang chút tò mò. "Ngươi... không muốn nghe họ nói gì sao?"

Tương Trọng Kính cười khẩy. "Nghe gì? Nghe lời xin lỗi muộn màng? Hay nghe lời biện minh cho sự phản bội của họ? Sáu mươi năm đủ để một con rồng con như ngươi trưởng thành, cũng đủ để một trái tim hóa đá. Ta không cần." Giọng hắn đều đều, không chút gợn sóng, nhưng sâu thẳm bên trong là một nỗi đau âm ỉ không thể chữa lành.

"Sáu mươi năm không ánh mặt trời, tu vi tiêu tan, trí nhớ hỗn loạn..." Tương Trọng Kính lẩm bẩm, một tay khẽ chạm vào vết sẹo dài trên cổ tay trái, nơi long cốt của Cố Tòng Nhứ được phong ấn. "Thật may mắn, ta vẫn còn có ngươi bầu bạn."

Cố Tòng Nhứ im lặng. Nó cảm nhận được nỗi cô đơn và sự lạnh lẽo trong giọng nói của Tương Trọng Kính. Trong suốt sáu mươi năm đó, chính nó, con rồng bé nhỏ chỉ mới nở hơn nghìn năm, lại trở thành nguồn an ủi duy nhất cho kiếm tôn lừng lẫy một thời. Nó thường cuộn tròn quanh nguyên anh của Tương Trọng Kính trong thức hải, nghe hắn lảm nhảm những chuyện không đầu không cuối, nghe hắn kể những câu chuyện tiếu lâm dở tệ, và nghe hắn trêu ghẹo mình.

"Ngươi... nhớ lại được gì rồi à?" Cố Tòng Nhứ hỏi, giọng nhẹ nhàng hơn một chút.

Tương Trọng Kính lắc đầu. "Chẳng nhớ được gì nhiều. Chỉ nhớ mang máng một cuộc chiến, nhớ một lời nguyền, và nhớ... ngươi." Hắn bật cười. "Ngươi là thứ duy nhất ta không thể quên, Cố Canh Ba."

"Là Cố Tòng Nhứ!" Con rồng con lại gắt gỏng, nhưng tiếng gắt gỏng đó không còn mang theo sự giận dữ như trước, mà pha chút ấm áp.

"Được rồi, được rồi, Cố Tòng Nhứ." Tương Trọng Kính nhượng bộ, rồi lại buông lời trêu ghẹo. "Dù sao thì, cũng nhờ ngươi mà ta có cớ để nói chuyện, không thì chắc đã hóa thành khúc gỗ rồi." Hắn chợt nhớ lại một lần nào đó, khi hắn dụ ác long nói ra họ của mình, và sau đó đã dùng cái tên "Cố Canh Ba" để trêu chọc nó không ngừng. "Chậc, nói đi, rồng con, ngươi có thấy ta quá đáng lắm không?"

"Xấu xa!" Cố Tòng Nhứ trả lời ngay tắp lự, nhưng trong lòng nó lại cảm thấy một chút vui vẻ khi được Tương Trọng Kính trêu ghẹo. Nó đã quá quen với sự hiện diện của con người này trong thức hải của mình.

Bên ngoài quan tài, Tống Hữu Thu khẽ thở dài. "Hắn đã tự đóng mình lại. Chúng ta... nên làm gì đây?"

Mãn Thu Hiệp, vị Thần y lập dị, người chỉ quan tâm đến nhan sắc của Tương Trọng Kính, bỗng cau mày. "Để hắn như vậy mãi sao? Nhan sắc của hắn đang bị hủy hoại vì bóng tối và sự tuyệt vọng. Ta không chấp nhận được." Hắn là một người yêu cái đẹp đến mức cực đoan, và Tương Trọng Kính chính là kiệt tác nghệ thuật mà hắn ngưỡng mộ nhất.

Tấn Sở Linh ngẩng đầu lên, ánh mắt kiên định. "Chúng ta sẽ đợi. Đợi đến khi hắn chịu mở lòng. Chúng ta nợ hắn một lời giải thích, một lời xin lỗi, và cả một cuộc đời."

Túc Tàm Thanh nhìn những ngọn đèn lồng lung linh, lòng ngổn ngang trăm mối. Hắn biết, lời xin lỗi thôi là không đủ. Để chuộc lại lỗi lầm, hắn và những kẻ khác phải làm nhiều hơn thế.

Trong khi đó, bên trong quan tài, Tương Trọng Kính vẫn tiếp tục trò chuyện với Cố Tòng Nhứ. "Ngươi nói xem, nếu ta thực sự có đạo lữ, mà ngươi cứ quấn lấy ta như vậy, người ta có ghen không nhỉ?" Hắn tưởng tượng ra cảnh một con rồng nhỏ cuộn tròn quanh cổ tay hắn, và một "đạo lữ" nào đó đang trừng mắt nhìn nó.

Cố Tòng Nhứ không hiểu hết ý tứ sâu xa trong lời nói của Tương Trọng Kính, nhưng nó vẫn cảm thấy một chút bực bội khi nghe đến "đạo lữ". "Ai thèm ghen với ngươi! Ngươi... ngươi chỉ được cái mồm thôi!"

Tương Trọng Kính bật cười ha hả. "Ngươi nói đúng. Ta chỉ được cái mồm thôi. Nhưng cái mồm này đã cứu ngươi đấy, rồng con." Hắn khẽ vươn tay, chạm vào vách quan tài lạnh lẽo. Dù đang trong bóng tối, hắn vẫn cảm thấy một tia hy vọng mong manh. Hắn biết, sớm muộn gì thì hắn cũng sẽ thoát ra khỏi đây, và khi đó, hắn sẽ không còn là kiếm tôn ngạo nghễ năm xưa, mà sẽ là một Tương Trọng Kính hoàn toàn mới. Một Tương Trọng Kính đã trải qua sinh tử, đã nếm trải sự phản bội, và đã học được cách tồn tại trong cô độc.